El día que se te fue la juventud

Por mirarte desde el otro lado de la quebrada

imagen de la despedida,

se tambalearon mis sienes

de lado a lado de mi sustancia.

Y agazapado, detrás de la espera,

he visto como empalaga la noche

tu piel en una muchedumbre de rocío negro.

Y con el engrudo de un adiós agrio

y rojo, se inhiesta en el abismo transparente

donde se refleja y chapotea como un caballo desbocado

en tu abandono.

Quise asumirme en redentor de tu carne

y me rodeé los pies de espuma

para que no sintieras los pasos

acercarse como cascabeles mudos.

Así tu adiós se perdió en la mirada desde el otro lado

de mi despedida.

Desde la barra del bar


Desde la barra del bar
he presenciado catástrofes, despojos del mundo,
mundo de materia sobrevalorada,
espíritus quebrados,
olas que traen trozos humanos,
ojos expectantes de rostros negros.


Entre trago y trago de cerveza agria
he contenido la sed en mi garganta
y el hambre en barrigas repletas de desesperación,
hasta de necedad,
de hartazgo de nada.


Desde el este lado del mundo opulento
donde la piedra fría es un simple obstáculo en el camino,
he escuchado el grito en la boca de la mina,
en el acantilado del alba desierta,
en la selva desarraigada de naturaleza,
en la puerta del comercio de seres,
de fábricas de neón,
de calles con griterío vociferante,
de avenidas…


Desposeídos del tiempo
viajan por la tierra empedrada de huesos
y arenas de playas ignotas.
Dormirán el sueño… el sueño que nunca recordaran.
Todo ha sido, también serán
titulares de un diario cualquiera,
de un cualquier día, de una cualquiera semana…


Y al final solo quedará la noticia 

en un titular de prensa.

Mares rotos

Te hablaría de los mares desgarrados

y de las montañas inhóspitas,

pero tus oídos están ciegos de palabras

y tu lengua muda de vocablos.

Tu buscas el presente y en él te desbocas.

El ahora está tendido a tus pies,

y lo necesitas como el pan al hambre.

Tus hijos como sombras  se te adhieren

y te encuentran sin buscarte

en esta tierra necesaria de vientres

sin rencor, callados hasta sangrar,

y necesitados de esperanza.

De ella te hablaría

y a ella correría para engancharme 

al último hálito de leche materna.

La mirada de un niño

Te diría que los olivos

limpiaron sus brazos

y su tez,

pero tengo la certeza

del que no quiere ver.

Te diría que las piedras

rajaron sus plantas,

pero tengo la incertidumbre

del que no tiene memoria.

Te diría que el río

se hundió en la tierra

contra su voluntad,

pero te mentiría

si estuviese convencido de mi afirmación,

por eso te diría,

que ni las piedras, que agrietan el alma,

ni el mismo río

donde habitan los dioses artificiales

tiene la conciencia de mis palabras,

ni la mirada de ese niño de la carretera

que un día me miró 

con la esperanza de que le comprendiera.

El telón del mundo

Tendido en la cuneta apartada

de un camino cualquiera,

de una niñez convertida

en vida ciega,

he presenciado la locura del mundo.

He trazado imaginariamente el telón ajironado

de la obra del hombre

y los jirones de su prestigio

se me han ido desgajando

en mis horas perdidas

por las rendijas de mis manos

y en las esperas obstinadas

he coleccionado agrias heridas.

En ese sur cadente

de suras y letanías,

de versículos penitentes

he esperado en vano a los elementos

de esta tierra aún inacabada,

donde el hombre pregona en silencio

la insensatez con mudas palabras.

En ese sur adverso

he visto los ojos más abiertos y desprotegidos,

profundos y negros como la negrura de la noche,

negrura inmensa y atrayente 

que no entiende de mentiras amontonadas,

de peligros ocultos,

de tiroteadas fachadas

ni de caminos muertos

ni de figuras marcadas

por el último disparo al otro lado de la frontera,

paisaje grabado en las fachadas

de cada casa sin puertas, ni tejados,

ni ventanas…

Telón agreste de paisajes que se dibujan

a pinceladas de gritos

y a golpes de amargura.

Son cuadros de humos que se forjan

en el cañón de una pistola

encintada a una mano dura.

¿Cuántos años de esperas, 

de adioses perdidos y de apreturas?

Juventud libanesa

El tiempo se dibujó

en cada pupila

como la profundidad ahogada

donde durmió la memoria

irritada del tiempo.

Sé que me conoces,

me has señalado

con la negrura de tus ojos,

con las yemas de tus dedos,

con la mirada perdida

y con el aire frío de tus imaginarios besos.

Al otro lado de la calle, estática,

con la mano extendida

y la expresión de un gran caballo negro

me has golpeado

con el relincho de tus gritos secos.   

Todo fue azabache,

cetrino, bello.

Con tus manos abiertas

me pediste el pan nuestro

y que la tarde no se fuera,

tampoco, el silencio.

Has perdido el dibujo

de ese universo

oscuro, dolorido

y despiadadamente adverso.   

Joven libanesa

¿Dónde está tierra 

de tus ancestros?.

Querer, quisiera

Querer, quisiera

quitarte la venda angosta de tus ojos,

la noche de tu vida

y despertarte al alba

la memoria de tus días.

Querer, quisiera

cubrirte con la palma de mis manos tus labios

para que no respiraras palabras rotas.

Querer, quisiera

que tu cuerpo fuera

la caja de resonancia de los días que te sueño

en los atardeceres de oriente.

Querer, quisiera

buscarte por los caminos libaneses

con lluvia, con lágrimas,

con olas, con vientos,

con mareas y tormentas.

Querer, quisiera

niña libanesa

darte la esperanza 

de esta tierra.

Una tumba en la blue line

Un hombre muerto

contempla a los vivos

disputar la vida.

Un hombre muerto

es espectador

de la tierra quebrada

por los oídos ciegos.

Un hombre muerto

se vuelve muerto

por no escuchar,

no contemplar

la mortaja

de un hombre vivo

en la esquina 

de una tierra muerta.

El libanés errante

¿Por qué hay silencios que gritan

con solo escucharles?

Te observo con la lengua muda

y las pupilas abiertas de par en par

y comprendo la profundidad de tus quejas.

¿Por qué caminas sin rumbo

por los senderos del mundo, tu mundo,

y no te mueves del horizonte

que has grabado entre ti y tu prójimo?

Abajo en la tierra quebrada por el río

y los caminos pedregosos,

trasiegos de idas y venidas.

Abajo en la hendidura de la piel

del libanés errante

se cruzan las palabras,

los olvidos y las espaldas

teñidas de siglos.

Abajo, en el recodo angosto

de la tierra vestida de racimos de muerte

contemplo los astros encendidos

de la niñez destruida.

Abajo, en ese sur cadente

de mudas melodías,

de suras porfiadas

que horadan las sienes de jácaras,

busco el rumbo del libanés errante, 

y al soñador de palabras.

Ojos negros de niñez

Me llaman con el corazón desprotegido.

Me gritan como un bosque talado.

Me suplican como una madre sin hijo.

Me adoran como un dios alado.

Frente tengo a esa tierra

saciada de odios,

desprovista de ternura,

a un lado las lágrimas secas

y al otro, gargantas mudas.

Oigo tu llamada,

escucho tu silencio

y atiendo a tu llanto callado del alba.  

Y así me miras con ojos negros,

negrura inmensa que me observas,

negrura que me humanizas,

negrura que mi sangre bebas.

Ojos de niñez eterna,

ojos de madre acogedora,

ojos de tierra adentro

que cabalgas por mi memoria.

Tú no entiendes de consejos,

de peligros ocultos,

de mentiras guardadas,

de desiertos al otro lado de la montaña.

Tú solo me miras 

con necesidad humana.

A este lado del mundo

La tarde llegó desnuda de imágenes cercanas

y el horizonte cubrió la inmediatez de las horas

galopando sobre caballos inciertos y desbocados.

Desde este lado de la loma de la tierra,

tendido entre dos abismos

han sufrido tardes rojas,

han soñado mañanas limpias

y han vegetado vidas rotas.

En este lado del mundo,

mudo mi carácter,

acomodo mi traje viejo,

busco mi imagen en el pueblo

y en ese reflejo de la calle

solo encuentro un débil fotografía

y un lejano destello 

de lo que han venido a contarme

los niños, las mujeres, los hombres y los viejos.

En el vientre de Hércules

Pasajeros del otro mundo de los días que no tienen memoria.

Pasajeros de vuestros anhelos de propios

camináis donde sí definen esa línea 

de los dioses inciertos.

Pasajeros de vuestra misma historia,

mirad el atardecer

y conoceréis el origen de todas las cosas.

Apostareis a ser monstruo de humanidad,

en un inmenso lecho de espuma blanca,

entre nubes suspendidas,

que dirige sus férreas alas

hacia el otro costado del mundo,

hacia su otra mejilla ajada.

Donde la niñez quebrantada

interrogacon grandes sus ojos negros

y se aferra a la madre de escuálidos pechos

y de esperanzas corrompidas.

Donde la tierra pétrea dibuja senderos viejos  

y viejos pensamientos torcidos,

viejas historias,

viejas religiones,

y viejos hombres temidos.

Caminareis con los sentidos de par en par,

conn las manos abiertas

y encontrareis a Caín

y a la mujer de Adán,

y a epidermis agrietadas,

y a serpientes sin colmillos,

y a lenguas bífidas sin venenos, 

y a hombres sin esperanzas.